他坐到石地正中间，穿着浴袍，支着下颚审视这间改成工作间的地下室。
依然停着电。选中这里的原因不过是地下宽敞，上任屋主没费心装修，免去了拆地板和墙壁的麻烦，其中一面外墙是落地的玻璃门窗，采光良好。说是地下室，不如说半沉在地下的第一层。
时间近三点，细雨淅沥，几块不均的薄云透下冷光，室内未完的雕塑和画像各自分割了空间，撒一地恍惚的影子。
他面前是赫柏的陶塑。两年前有收藏家请他为新别墅的喷泉雕一座青春女神。我要她往上看，他说，只有我能从自己房间看到她的脸，为我献上青春的ru汁。
对您来说一定很容易，马拉特大师。
彼时亚尼斯四年没有接受过新项目，推掉了所有正完成的，生存不是问题，他同意只是因为他认为自己可以。
我需要时间。
您想多久就多久。
这是第三十一座成型的陶塑，不过缺一双伸展的手臂。先制出模型，再丈量着雕进理石。他盯着它比例刻意纤细的脖颈，站起来爬上梯子。那张赭红的脸浸在一半影中。他捧住她的面颊。诸神之神和他姐姐的小女儿，手捧仙果和花蜜，从她杯中饮，也能光滑饱满脸颊，鸽血殷红嘴唇，光Yin驻刻石头。
她盯着他。
他是个雕塑家，画家。他今年二十九。他创作二十五年，成名十四年。他们叫他天才，叫他大师，叫他凡人的普罗米修斯。他们说他手下有灵。
亚尼斯咬住舌尖，抠挖它的眼球，掐捏它的喉头，他要将这座两千磅的塑像推到地上，却是失了重心，双腿和铝合金梯子插缠着重重摔倒。
嘴里裂开铁锈味。他吸一口气，咬着嘴唇沉默地爬起来，举起梯子朝它砸去。一下，两下，他的手臂支撑不住，梯子再次摔到地上。
赫柏的头颅剩一半，shi润的内里融化般下坠，半干的外壳碎落满地，亚尼斯咽着血沫，低低笑起来。如果他真的相信自己，就不会来哈利法克斯，找一座独立房屋的地下室刻雕像。陶土，无所谓，但原石不能从推拉门挤进来。
他抬头，七十平米的空间布满未完的雕塑和画框。雨重了，先前的寸光已经消失，缺少肢体和五官的人像泡在Yin影中。他出了层薄汗，初夏却浑身发冷。
他拉紧浴袍领子，袖口滑下手腕，露出斑点血淤。
“你在下面吗？”有人说。亚尼斯转头，奥利维耶站在楼梯口，“你当然在下面。”
“奥利。”他回答。
“我来接你出门，”奥利维耶晃了晃车钥匙，“祝我生日快乐。”
亚尼斯看了他眼，没说话，弯下身扶起梯子。奥利维耶唔了声，绕过他，踮起脚去碰赫柏凹陷的下颚。
“不和你朋友聚一聚吗？”亚尼斯问，“你的故乡，你的生日。”
“我在这没朋友，”对方移开了注意，转过身面对他，“当然除了你。”
“你的母亲呢？”
“她们在蒙古——不重要。刚才我进门，听到地下室的巨响，以为你终于要对自己下手了，声势是真大。但只是砸陶土而已，你砸吧，去换衣服，我们去喝酒……等等。”他拉起他的手腕，褪下袖口，暴露散洒的深红淤迹，在近乎青白的小臂上无比突出。奥利维耶矮他一头，他看不清他的表情，只是那手心滚烫，他不得不打个寒颤。
“你啊……”
“不是我。”他试图抽手，但奥利维耶的力道坚决，他很快放弃了。这次确实不是他。下午醒来的时候，他身上就布满淤青，他自己并不记得来处。也许昨夜他摔倒了。也许是虫子。他不知道。这无所谓。
奥利维耶不信。他看得出来。亚尼斯慢慢搭上腕上的手背：“不是我，奥利。昨天晚上停电了，下雨没有照明，我摸黑收拾，被凿刀砸了一身。”
他上个月摔了一套刀。没有购入新的。没有收拾残骸。如果奥利维耶想看，他可以带他过去。如果他不信，他就再砸一次。
奥利维耶的眉毛动了动。他不信，但依然松开手。
“再发生一次我就搬来住了。”他轻快地威胁，赶他上楼换衣服。
亚尼斯知道奥利维耶不相信他的谎话，奥利维耶知道他知道。因为无论他怎么回应，都改变不了任何东西，就像他无论怎么寻找，也创作不出灵魂。
亚尼斯·马拉特为艺术生。让他为艺术死。
“你的礼物。生日快乐。”亚尼斯从随身的帆布包里掏出只雕像，由桌面推过去。
“马……？这是黄铜？”
“不确定材质。像你稿子里那样，我一眼看中的。”
“我的稿子……谢谢，我们去北极吧，”奥利维耶放下空了的玻璃杯，没等他回话，“我和你一起，买一艘船，最多雇几个船员，我不确定，待会儿学一下，”他双手比划，声音越来越亮，“从大西洋北上，去努纳武特或者再远一点，格陵兰。看一看最北边那些没人见过的冰川，去那些最凶险的地方，你以前卡画是这样的